Sybil douloureuse, lointaine enfant des mois d'été.. l'urgence d'écrire, encres et ancres pour survivre.
Sybil haine à soi même, créée par le tourment, pour l'exploit des mots nauséabonds.

Hier la froideur de la peur, la distance haineuse, les peaux mortes en tissus, le mépris étouffant de mes pores fermés, le vomi incessant de mes rires forcés.Aujourd'hui, une autre vérité.

Ce soir Sarah prend le relais..

Au prétexte futile d'un miroir, je me suis vue enfin, comme on se voit humain.

E...

Les yeux fermés..

Te contempler du bout des mains, m'étouffer un peu au nuage trop chaud, lèvres voguantes au clair de vie, dérives d'idées en bonheurs. Parcelles de moi, ces fils tombés que tu emporte en t'éloignant sont ils des ailes à tes chevilles? Parcelles de toi, ces baisers contre mes rêves...

Sans cesse contre ta peau. Le rire d'une joue sous mes lèvres m'enchante, les pas de ton coeur dans le mien sont ma vie, j'espère l'infini d'un instant en baisers d'étoiles mélanine.

     Les murs sont partout ondulés comme du papier mouillé. Parfois je passe au travers sans faire exprès et ils se lacèrent lentement. Je découvre alors un espace presque identique à ceux déjà parcourus. Une chose en putréfaction macule ces parois des couleurs de mon sang:


 Mes pieds s'ouvrent de pourpre à ce tapis vampire. Les longues tiges vertes rougissent à mon passage comme des soleils mourants. Elles s'enroulent à mes chevilles et y ancrent alors des miliers de sangsues. Il arrive que je ne puisse plus bouger, et que je m'enfonce dans ce sol chaud, que je m'endorme au coeur de ses bouillonements malsains et chalereux.


 Souvent suspendues dans les airs par des fils inexistantants, elles me regardent dans les yeux. Elles ont mon visage et les cheveux rouges. Le sang se durcit sur leur corps. Depuis peu elles se cachent, certainement derrière un de ces murs visqueux.
     Il y a une gallerie immense quelque part, où sont accrochés des miliers de miroirs. Ils portent tous un titre:

Quand je marche, il m'en tombe souvent sur les épaules. Ce sont des bribes de passé plus ou moins digérées. Il y a une pièce où il ne tombe que des grillages, des crachats et des insultes. Je brise souvent les murs qui y mènent, et ils se reconstruisent chaque fois aussi fragiles. Parfois ils m'y enferment.
 Récemment j'ai fait tomber tous les murs d'une salle, et aussitôt son contenu s'est vu absorbé par le sol. Je me souviens de mon horreur, voyant les herbes digérer une immense statue noire et informe.


 Quelqun y a posé des planches et étouffé les herbes. On peut marcher sans peur. C'est étroit mais reposant.

Sous ma peau d'infâmes billes répandent une malsaine électricité. Sous mon crâne des chenilles infectes régurgiten ma haine. Sous mes yeux la poisse d'une vie obscurcit mes pensées. Dans mon corps la bile du temps en débacle. Sous ma gorge comprimés pour répandre le poison. "Nervosité, 2 comprimés a renouveler 3 fois pas jours"

Sous mes pas le chaos, à mes rires le silence, à mes pleurs des échos à mes cris la sourdin. Sous ma vie les dragons sont en putréfaction.

Lèvres collantes, cils embourbés, cou moites et mains gelées.

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