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par Sybil rage
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En images
Sous l'irruption voulue de brindilles en pagaille, sous le front et passé le rivage des lèvres, au profond magnifique de ce rire qui te creuse collines, je vis.
D'un Nid, au bord d'un fleuve assoupi. De corniche arrondie au menton qui me nargue, pays lisses et en chutes, pommier au doux fruit. De sillons langoureux du cours d'eau disparu, jusqu'au lac séché d'un nombril, je vis.
Ma cité en tes bras, dite mienne mais qui m'a, et qui de chaque geste engendre mes demeures, ces fossés et ces sols que je sonde en silence, et les lieux, les collines, les plaines qui me lient à ta terre, me tanguent toujours les paupières. Je vis !
j'existe.
D'un Nid, au bord d'un fleuve assoupi. De corniche arrondie au menton qui me nargue, pays lisses et en chutes, pommier au doux fruit. De sillons langoureux du cours d'eau disparu, jusqu'au lac séché d'un nombril, je vis.
Ma cité en tes bras, dite mienne mais qui m'a, et qui de chaque geste engendre mes demeures, ces fossés et ces sols que je sonde en silence, et les lieux, les collines, les plaines qui me lient à ta terre, me tanguent toujours les paupières. Je vis !
j'existe.
par Sybil rage
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sybil's rage
Conjuguer aux bons temps.
Mon cerveau est inondé, et des marées insensées de pensées me brisent le crane. Le ressac assourdi par trop de résistances se fait menace cynique d'un ras de marée. Que je me moque ! Suis-je plus méprisable en folie, lame à la main ou en raison a batir des barrages de papier ?
Peu importe, je le suis. Volonté. Je ris que j'en ris. a moins que je n'en pleures. Je ne sais plus les verbes.
Et Alors ? Ongles arrachés et yeux minés d'éclats de vie. Course effrainée, s'éloigner de soi : ne peut pas, ne peut pas. Il y a la mer dans ma tête qui se gonfle, vagues s'écrasent sur la rive de mes douleurs. Il y a la jambe qui balance métronome à rebours, mais sans connaitre l'arrivée. Il y a mes mains trop froides pour faire les mots a la chaine, et il y a toujours... images.
Désolée, désolée, mais c'est mon corps et mis à nus, et en bonhomme de fil de fer la ligne rouge qui suit les jambes, le ventre le cou et les bras, et c'est la ligne qui me court..
Au dehors s'il vous plait.. mais quand ca reviendra;..
Mon cerveau est inondé, et des marées insensées de pensées me brisent le crane. Le ressac assourdi par trop de résistances se fait menace cynique d'un ras de marée. Que je me moque ! Suis-je plus méprisable en folie, lame à la main ou en raison a batir des barrages de papier ?
Peu importe, je le suis. Volonté. Je ris que j'en ris. a moins que je n'en pleures. Je ne sais plus les verbes.
Et Alors ? Ongles arrachés et yeux minés d'éclats de vie. Course effrainée, s'éloigner de soi : ne peut pas, ne peut pas. Il y a la mer dans ma tête qui se gonfle, vagues s'écrasent sur la rive de mes douleurs. Il y a la jambe qui balance métronome à rebours, mais sans connaitre l'arrivée. Il y a mes mains trop froides pour faire les mots a la chaine, et il y a toujours... images.
Désolée, désolée, mais c'est mon corps et mis à nus, et en bonhomme de fil de fer la ligne rouge qui suit les jambes, le ventre le cou et les bras, et c'est la ligne qui me court..
Au dehors s'il vous plait.. mais quand ca reviendra;..
par Sybil rage
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sybil's rage
Peur du vide. Emplir le blanc des choses, pour masquer ses nuances. Le cerveau pour pinceau et la vie banderolle, j'hurle sans mots et les teintes en corolle. Changer les rires en vifs éclats, les sons en doux tableaux, les cris en pointillés, les pas en taches, les pleurs en sang.
Peur du vide. Crier le son des choses, pour masquer sa musique. J'ai les doigts pour gorges, et les slogans sonnent faux. Faire de ton regard mille murmures, de tes sourires des soupirs, de tes gestes mes mots de tes questions muettes des réponses insensées. inutiles.
Peur du vide. Entendre le faux des choses, pour masquer vérités. Les oreilles pour silence et les mots pour éther, tourner autour du pot. Dire d'un jour un roman et noyer mon histoire, dire d'un chant qu'il est beau, en oubliant le sens, dire une phrase en cent unes, dire d'un geste des ans.
Peur du vide. Lire entre les lignes, et oublier les lignes. Occulaires en délire qui mordent à l'implicite. Le concret dans l'oubli, m'ignifuger d'analyses artistiques. Forger le rêve en pare feu, la bulle en apnée, la douleur en sortie.
Peur du vide sauf s'il est tout de plein.
( et l'amour de la mer qui fait du silence par abus de bruit... encore )
Peur du vide. Crier le son des choses, pour masquer sa musique. J'ai les doigts pour gorges, et les slogans sonnent faux. Faire de ton regard mille murmures, de tes sourires des soupirs, de tes gestes mes mots de tes questions muettes des réponses insensées. inutiles.
Peur du vide. Entendre le faux des choses, pour masquer vérités. Les oreilles pour silence et les mots pour éther, tourner autour du pot. Dire d'un jour un roman et noyer mon histoire, dire d'un chant qu'il est beau, en oubliant le sens, dire une phrase en cent unes, dire d'un geste des ans.
Peur du vide. Lire entre les lignes, et oublier les lignes. Occulaires en délire qui mordent à l'implicite. Le concret dans l'oubli, m'ignifuger d'analyses artistiques. Forger le rêve en pare feu, la bulle en apnée, la douleur en sortie.
Peur du vide sauf s'il est tout de plein.
( et l'amour de la mer qui fait du silence par abus de bruit... encore )
par Sybil rage
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sybil's rage
lente faiblesse qui me roule de honte. Lignes fluettes aux incessants regards crissent l'égo sur le grain de ma peau. Résistances inutiles. De jour en jour raviver tour à tour ou l'espoir ou les plaies. Que le premier m'emporte et les autres de rage me raisonnent sous les yeux.
Et pourquoi? Cuirasse de fer, mon enveloppe qui me siffle aux oreilles et s'évanouit dans l'air. Je marche et semble de pas en pas me dévêtir de copeaux d'épiderme. Marche mais n'avance pas. D'où celà me reste-t-il ? Je me songe éclatée. Peur de moi même.
L'envie de dire : j'ai gagné ! Plus jamais... pour y croire, même tenter.. mais après? Hate me.
Et pourquoi? Cuirasse de fer, mon enveloppe qui me siffle aux oreilles et s'évanouit dans l'air. Je marche et semble de pas en pas me dévêtir de copeaux d'épiderme. Marche mais n'avance pas. D'où celà me reste-t-il ? Je me songe éclatée. Peur de moi même.
L'envie de dire : j'ai gagné ! Plus jamais... pour y croire, même tenter.. mais après? Hate me.
par Sybil rage
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