Que faire d'S ?

    Des mots, le ton qui monte, les sourires figés, tordus, retournés en vieux gants détestables. Les visages pétris de rides et de colère. Ses mains qui voltigent au dessus du volant. Les miennes durcies, broient le noir de ma jupe. Assise et impuissante, je disparais quelque part ailleurs.Son monologue et mon silence succèdent à toute dispute: aucun débat.
    Comme tous, j'ai des rêves, des espoirs, des désirs de vies. Seule une fraction m'est permise, et à quelles conditions? L'excellence sine qua non. Tout art est devenu " des études courtes", tout rêves réduit à "un débouché", toute passion tranformée en "perspective d'avenir" souvent innacceptable.
    Me revoilà dans ce moule de résignation, admirant la liberté d'autres, renoncant a exercer la mienne par facilité. Je me love en une pièce nouvelle, et Lenny, je n'ai pas envie de l'écrire. Je voudrais la vomir. Et vomir mes rêves, mes ambitions trop plates à son gout, mes aspirations qu'il ne veux pas voir.
    Le discours ment aux actes, et les principes sont beaux quand la réalité est une condamnation. Le travail, la motivation, le bonheur de faire ce qui plais, tout cela doit être aboli au nom de "qualités intellectuelles" qui devraient prétendre à mieux.
    Et mieux n'est jamais suffisant.