Chère inconnue,
Puisque c’est ce que nous sommes devenues l’une à l’autre depuis que le temps a moulu les souvenirs, je ne peux me permettre de t’appeler autrement. Quand bien même ton nom me reviendrait intact, il semblerait inapproprié de le prononcer aujourd’hui : mille choses risqueraient à présent de l’altérer, bannissant de nos mémoires l’échos du passé.

As-tu comme moi, enfoui dans ta mémoire et gravé dans la tête, le souvenir d’une journée d’été ? Te souviens-tu comment l’innocent jeu d’une ronde peut cacher la haine et les humiliations ? Sais-tu encore le nombre de coups dédaigneux que tes pieds m’ont donné ?

Chère inconnue, me reconnais-tu enfin, malgrès ces quelques années et l’imprécision de mes mots ?

Il est bien tard pour s’en vouloir. Tu as certainement oublié jusqu’aujourd’hui les rires immondes que vous lanciez à ma poursuite en chiens affamés. Sais-tu que j’ai aujourd’hui peur des chiens ?

La haine peut certainement dépasser en force comme en beauté tout l’amour des livres. Si j’avais su te détester comme tu l’a fait pour moi, nous aurions certainement la mémoire cruelle de tout cela, et nous pourrions parler de plaisanteries taquines. Il y aurait là une belle histoire. Il serait facile de couper les fourches qui viennent du passé me creuver le ventre. Peut être serions nous devenues amies.

Je veux qu’un jour au moins, tu te souvienne comme je le fais chaque jour depuis, avec incertitude, angoisse et peur.

Ton souvenir est devenu pour moi l’allégorie de la mort.

Sarah.

E...

Les yeux fermés..

Te contempler du bout des mains, m'étouffer un peu au nuage trop chaud, lèvres voguantes au clair de vie, dérives d'idées en bonheurs. Parcelles de moi, ces fils tombés que tu emporte en t'éloignant sont ils des ailes à tes chevilles? Parcelles de toi, ces baisers contre mes rêves...

Sans cesse contre ta peau. Le rire d'une joue sous mes lèvres m'enchante, les pas de ton coeur dans le mien sont ma vie, j'espère l'infini d'un instant en baisers d'étoiles mélanine.

lettre à E..

    Il y a ces longues lignes, ces arabesques folles, ces frivoles pensées qui forment mes fils de vile funambule. Les yeux secs et clos; en l'esprit se dessinent par d'adorables traits des images inventées dont je veux me nourrir. Il y a ces futurs feutrés de doux mensonges, ces îles imaginaires qui existent ailleurs et que j'ai prises pour réalités.

    Il y a ton visage, jaspé des couleurs d'une passion qu'il fait naître, il y a tes sourires étranges qui sont beaux au présent. Tu dis aimer les yeux que je veux cimenter d'un goudron éternel. Tu recrées de tes mains les surfaces de mon corps que j'abolis en pensées.

     Il y a... il y a... tant de choses de toi qui se contentent d’être, et par cette existence m'inspirent de t'aimer.

Mon âme...

J'ai repensé à cette lettre et c'était bien là le but. Il y a quelques instant tout juste, nue devant mon mirroir, je me suis prise a murmurer " est que tu m'aime? ". Il m'a fallu un certain temps avant de m'en apercevoir, et quand je compris les mots, je les répétais déjà depuis si longtemps qu'ils en perdaient leur signification. Il m'arrive parfois, quand mes idées se fondent là où je ne peux les atteindre, de parler seule. Ce sont souvent des choses incohérentes, des dialogues de personnages inconnus que j'oublie très vite. Généralement, ils sont dans la lointaine continuité de quelque chose que j'ai lu, entendu, vu, pensé, écrit.
J'ai d'abord cru poser la question à E. " est que tu m'aime? ". J'ai souri en pensant a son dernier message. Revenant a mon reflet, je demandais encore, toujours presque sans m'en rendre compte, comme on est parfois saisi simplement de l'envie de dire une phrase: "est que tu m'aime? ". Mon âme, c'est à toi que je posait la question.
J'ai voulu répondre à ta place, à la mienne, par les mots tout-fait qu'on voudrais m'entendre dire. Mais la réponse n'a pas a se dire..
Il m'est tendre de m'écrire, même s'il faut pour cela prendre le prétexte de lecteurs ( rares, inexistants? ) virtuels.
Mon âme, est que tu m'aime?


Sybil, toi même, moi même,
je suis égocentrique.
Mon professeur de francais se trompe: cela ne signifie pas narcissique.